Lyrics
avec dans le museau la fid le lumi re
quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Que la litt rature accrochera plus tard, et l on met en prison leurs quatrains de dix sous Léo, ce sont de dr les de types qui traversent la brume
Ou qui ne vivent pas c est selon la saison, qui les conduit vers les pays d absurdit
Leur femme est quelque part au bout d une rengaine, ou qui ne vivent pas c est selon la saison poètes, ils marchent dans l azur la t te dans les villes
les sous dans les bouquins qu ils n ont jamais vendus
Ce sont de dr les de types qui vivent de leur plume, ce sont de dr les de types qui traversent la brume
Qui les conduit vers les pays d absurdit, ce sont de dr les de types qui traversent la brume, o n abordent jamais les mes des bourreaux
Ce sont de dr les de types qui traversent la brume, quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer, et qui l chent leurs mains de plume et d amiti
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l air, ils mettent des couleurs sur le gris des pav s
Ils ont des chiens parfois compagnons de mis re, ce sont des dr les de types qui regardent les fleurs
Ce sont des dr les de types qui regardent les fleurs, ils mettent des couleurs sur le gris des pav s, que la litt rature accrochera plus tard
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer, leurs bras tout d plum s se souviennent des ailes
Qui les conduit vers les pays d absurdit, et savent s arr ter pour b nir les chevaux, ce sont de dr les de types qui chantent le malheur
Ils mettent des couleurs sur le gris des pav s, les sous dans les bouquins qu ils n ont jamais vendus
Leur me est en carafe sous les ponts de la seine, et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l air, ou qui ne vivent pas c est selon la saison
qui les conduit vers les pays d absurdit
Sur les pianos du c ur et les violons de l me, ils ont des paradis que l on dit d artifice Ferré, ils mettent des couleurs sur le gris des pav s
Sous pr texte que les bourgeois sont dans l gout, et savent s arr ter pour b nir les chevaux
ils marchent dans l azur la t te dans les villes
Et qui l chent leurs mains de plume et d amiti, quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
O remourront leurs vers comme un effet de l art, a leur spectre gel au-dessus des poubelles
sous pr texte que les bourgeois sont dans l gout
Les sous dans les bouquins qu ils n ont jamais vendus, et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l air
Leur me est en carafe sous les ponts de la seine, qui les conduit vers les pays d absurdit
O n abordent jamais les mes des bourreaux, ce sont de dr les de types qui traversent la brume poètes, et l on met en prison leurs quatrains de dix sous
Et qui l chent leurs mains de plume et d amiti, qui nous parle d amour et de fruit d fendu
Et qui l chent leurs mains de plume et d amiti, o n abordent jamais les mes des bourreaux
Ce sont de dr les de types qui traversent la brume, quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer, sous pr texte que les bourgeois sont dans l gout
ils mettent des couleurs sur le gris des pav s
Ils ont des chiens parfois compagnons de mis re, ils marchent dans l horreur la t te dans des les
sous pr texte que les bourgeois sont dans l gout
Ou qui ne vivent pas c est selon la saison, ils mettent des couleurs sur le gris des pav s, que la litt rature accrochera plus tard
et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l air
Et qui l chent leurs mains de plume et d amiti, ils mettent des couleurs sur le gris des pav s, ils ont des chiens parfois compagnons de mis re
Ils mettent des couleurs sur le gris des pav s, o n abordent jamais les mes des bourreaux
leur me est en carafe sous les ponts de la seine
Et savent s arr ter pour b nir les chevaux, et savent s arr ter pour b nir les chevaux
ils ont des paradis que l on dit d artifice
Ce sont de dr les de types qui vivent de leur plume, quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer, leur femme est quelque part au bout d une rengaine
ce sont de dr les de types qui vivent de leur plume
et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Et qui l chent leurs mains de plume et d amiti, comme si l on mettait aux fers un difice, leurs bras tout d plum s se souviennent des ailes
Qui les conduit vers les pays d absurdit, ils marchent dans l horreur la t te dans des les
ce sont de dr les de types qui vivent de leur plume
Ils marchent dans l horreur la t te dans des les, les sous dans les bouquins qu ils n ont jamais vendus, ce sont des dr les de types qui regardent les fleurs
Ce sont de dr les de types qui traversent la brume, leur femme est quelque part au bout d une rengaine Les, et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Avec des pas d oiseaux sous l aile des chansons, avec dans le museau la fid le lumi re, o n abordent jamais les mes des bourreaux
O remourront leurs vers comme un effet de l art, qui nous parle d amour et de fruit d fendu